Вновь солнце встанет и зайдёт привычно,
мы встретим ночи нервный ветерок,
банально, но всему придёт свой срок —
успеть бы нам закончить спор эпичный
о том, кто был мессия, кто пророк.
Мы на песке напишем некролог —
всех перечислим, кто дойти не смог,
а море смоет список педантичный —
как сорок лет средь множества дорог
искал свой путь пророк косноязычный.
Но путь один: дороги, тропы, строфы —
все приведут к подножию Голгофы…